Кряхтит поэт над битой рифмой

Сплетая строчки в алгоритмы

Над головой ночной колпак

Жжет лампой, растворяя мрак

В его руке перо жар-птицы

Чернил сосуды на столе

Кусают мысли кровопийцы

Миры в прокуренном уме

Выводит образы на лист вон

Пуская в пляс глаголов ряд

Под град попал он алфавитный

Не раскрывает зонт, и рад!

Но вылупляются уроды

Бумагу в клочья рвут, хохочут

Писал бы лучше про природу!

И светлым днем, не надо ночью!

18.10.2009

←Метель В Синод→